Жить надо, как в последний раз. Все время. Всегда.
Наверное, это бы избавляло от всяких там размышлений о высоком и добром. И мы бы все превратились в бездушных существ... Но сейчас-то мы чем лучше? Всё равно, заботимся только о себе и о неком круге. Это... Позорно, что ли. Люди должны быть лучше.
Но это сложно, а мы любим легкие пути. Герои долго не живут, если, конечно, это не страницы из книг. Никто не пойдет за тебя на арматуру, если у вас хотя бы не родственные связи первого порядка.
Факт.
Тогда зачем что либо делать вообще?! Кому это надо? Для себя любимого? Это бред! Жить для себя низко. Оправдывать себя подло. Вообще вся эта заваруха человеку не нравится с первой секунды жизни. Именно поэтому он кричит белугой и плачет, плачет, плачет. А не потому что легкие надо развернуть. Он может быть и не хотел.
Чертовы рефлексы.
У меня тоже, вечно срабатывает какая-нибудь фиговая привычка. Сжирать конфеты, если плохо, смеяться, когда хуже уже не придумаешь, затягиваться, если не понимаю, игнорировать, когда дорожу.
И пересилить себя невозможно. Если бы был хоть один выход, отличный от окна, можно было бы как-нибудь дожить до момента истины. Но его не предвидится.
Именно поэтому по инерции продолжаем жить.
Как же хочется заплакать.

Пойду поищу лук.