Сегодня я планировала написать ностальгический пост, на который меня сподвигла прогулка по дворам, где я выросла.
Странно. Тогда мир казался ярче, хотя на каждом пяточке стояли одинаковые панельные многоэтажки, каждый день, в сущности, был такой же, как и предыдущий.
Только тогда казалось нормальным разбить коленку. Она ведь все равно заживет.
Сейчас не хочется никуда выходить, чтобы, не дай спаситель, не разбить ее. Чисто гипотетически.
Не знаю, куда пропало умение радоваться всему. Когда заворачивала в сторону фото на документы (сколько себя помню оно там было), услышала запах чего-то паленого. Такого, как когда березовые поленья жжешь. Я не чувствовала этот запах безумно давно. Такой сладковатый.
Я искала его в сожженых письмах, в синтетическом и не очень дыме, но так и не нашла. А сегодня он мне, возможно, предвиделся.
Во дворах все так же не убирают лед, лают как-будто те же собаки, куда-то идут маленькие дети. И не очень маленькие придурки.
Собирают бутылки.
А я все шла и думала, как так получилось, что я выросла в такого гниющего человека, если меня вырастили такие дворы.